твой выстрел, наверное, самый удачный,
последний, контрольный, задумчивый, смачный,
и я под прицелом в замедленном танго
танцую, жонглируя спелыми манго,
они как гранаты взрываются желтым,
и больно внутри /больнее аборта/,
и падает небо, как падают листья,
ты пишешь на Север южные пись...