wer, 39 - 1 мая 2007 03:16

Вспомнился Гумилев, Шестое чувство:

Как часто, в нас влюбленное вино,
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам наслаится.

Но что нам делать, с розовой зарей,
Над холодеющими небесами?
Где тишина, и не земной покой,
Что делать нам с бесмертными стихами?

Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать,
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти все мимо, мимо.

Как мальчик, игры позабыв свои
Следит порой за девичьим купаньем,
И, ничего не зная о любви,
всеж мучится таинственным желаньем.

Как некогда, в разросшихся хвощах,
РЫДАЛА ОТ СОЗНАНИЯ БЕССИЛЬЯ
ТВАРЬ СКОЛЬСКАЯ, ПОЧУЯ НА ПЛЕЧАХ
Еще не появившиеся крылья.

Так, век за веком, скороли, Господь,
Под скальпелем природы и искусства,
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.

• 
• 
•