Олег, 65 - 18 августа 2010 17:19

Читая всю лабуду, которую мы тут пишем, я склоняюсь больше ко всяким романтическим штукам. Про любовный блеск в глазах, про порывы и томленье, боренье и накал, а также борьбу любящих сердец за то, чтобы соединиться. А действительно, мы что - животные, что ли, чтобы думать про всякие приземленные и сугубо материальные вещи? Нет, братцы, не животные! Если даже когда и обзовут животным, то исключительно с одобрительными нотками в голосе....
Любовь - это возвышенное чувство. Про нее песни поют и стихи пишут. Проходят через всякие трудности и препятствия, чтобы воссоединиться. Нет преград для любви! Хотя - вру... Был один случай...
У меня знакомый поэт был, так он полюбил поэтессу молодую. И она его - тоже. Невозможная любовь - стихи, прогулки под луной, артистические кафе, роза в бокале, мелкие ценности к ее ногам....
И как-то так получилось, что - негде. Ну, квартирный вопрос, короче. Негде соединиться двум сердцам, хоть ты тресни...
Но это был разгар грибной поры. И поэт напросился к своему знакомому на хутор в Карелии. Дача там у знакомого как раз была. Домина здоровенный, баня, озеро, скалы, дикая природа...
Сами понимаете - вариант... Обрадовались поэт с поэтессой, фигли - столько маяться, и поехали за сто километров на этот хутор на электричке.
Как полагается, грибы рванули собирать, чернику - не станешь же знакомому объяснять, что их больше всего ночевка интересует....
Насобирали там, конечно, кое-чего в лесу - сыроежек, поганок, ягод маленько, шлепают к хутору, ужасно волнуясь и ежеминутно целуясь, и тут поэт спотыкается об бугорок. Рассказывает, главное, про то, что ради любимой может на смерть пойти и вообще ему без нее жизнь не мила, и спотыкается.
Грибы рассыпал - ладно еще... Это вовсе не бугорок был, а гнездо диких земляных пчел.
Как пчелы накинулись на них! Парочка тут же потеряла рассудок, рванули кто куда, поэт на отвесную скалу влез в один миг, а подруга его убежала подальше и в ручей прыгнула. С головой. Ручей, правда, мелкий был, по щиколотку, так что пчелы заднюю часть ей хорошенько покусали....
Отсиделись они, помахали ручкой своим грибам, оставшимся у гнезда пчел, и поплелись, охая и поддерживая друг друга, на хутор. У поэта рожу на один бок раздуло, спина и живот покусаны, а у поэтессы - я уже говорил....
Но - разве же это может остудить горячие сердца? Пчелы - какая пустяковина... А вот - не пустяковина оказалась... Тут, как бы это сказать... Одним словом, одна подлая пчела в штаны к поэту забралась. И укусила. А знаете, как от пчелиных укусов все распухает? Со страшной силой!
Короче, ничего у них не вышло. Законы геометрии никто не отменял. Знаете, все в жизни может преодолеть любовь, а здесь - никак, хоть ты лопни... Хотя смотрелось - здорово...
Так утром, опухшие, невыспавшиеся и уехали ни с чем. Хозяин хутора как раз в город уезжал на машине и их по домам развез.

• 
• 
•