Сергей, 52 - 14 июля 2009 23:16

Жил  пастух, музыкант иль поэт,
Словом, мастером был на все руки.
«Флейтой Пана»* встречал он рассвет.
Незатейливы чистые звуки.

Оживлял он прибрежный тростник:
Тот свирелью пел песни над лугом.
В ночь ныряла луна, как в родник.
Волны света лились полукругом.

«Ткань вселенной» - цветной арабеск -
Разрисовывал краской лазурной.
И дождями, что льются с небес,
Причащался романтик безумный.

Но влюбился однажды поэт,
А «мечта» словно канула в сказку.
Заколдован таинственный след.
Где искать удальцу синеглазку?

Купидон не жалел своих стрел:
Прямо в «яблочко» - в сердце герою.
За окном дол зелёный шумел,
Нараспев пел травой-муравою.

Он подснежник зимою искал,
А в июне сидел у камина.
В степь давно его конь ускакал,
И в окно не стучится рябина.

Он узнает её по шагам,
Угадает по голосу, звуку,
Припадёт на колено. К губам
Поднесёт её нежную руку.

Перебором гитарным вспугнёт
Ночь июльскую, песней разбудит.
Им в ладони звезда упадёт.
Ты мне веришь? Я знаю: так будет!