Простыну дождями озябших разлук.
Туманом укутаюсь, словно шарфом.
Безвременье - это болезнь, милый друг.
А всё, что случится, - случится потом.
Когда-то потом.
Безнадёжным враньём
пытаюсь себя от хандры отлучить.
Безвременье - это проклятье моё.
И надо себя с этим как-то мирить.
...Осеннее солнце пригреет на миг -
заботливый доктор без горьких пилюль.
Забудусь как будто бы...
Но.
птичий крик
мне острой тоскою пронзит душу всю.
Я вздрогну. Опомнюсь.
Ноябрь.
так вдруг.
Я - между "когда-то" и нашим "потом",
простынувший весь под дождями разлук,
тумана укутанный белым шарфом.
Вне времени - нет для меня этих дней,
ночей, от которых так хочется выть.
Скорее бы кончилось это.
Скорей.
Безвременье сердца.
Дышать.
Не остыть..