Ольга, 66 - 17 февраля 2014 08:34

И посыпался белый снег
На потрёпанный ложью мир.
Мир, в котором один НА всех.
А людская душа, как тир.

Мы стреляем словами так,
Что оружие ни к чему.
Может снег, это свыше знак,
Что пора прекращать войну?

Сколько можно других судить,
Оправдав наперёд себя???
Легче в ком-то мечту убить,
Чем с душою прожить, любя.

Белый снег засыпает боль
И из детства он шлёт привет,
Где совсем не играли роль,
Где дарили любовь в ответ.

Может мы разучились жить?
Почерствела, как хлеб душа.
Нужно чувствами дорожить,
За спиной топор не держа.

От самих же себя побег
Нас от боли не защитит.
И посыпался белый снег.
От кого-то и он бежит.



Стихи не пишут на заказ

Стихи не пишут на заказ,
Они рождаются как дети.
И голышом из стройных фраз
Приходят ночью на рассвете.

Они приходят невпопад,
Отодвигая сон на небыль.
Шуршат в саду как листопад,
Пронзают блестками кометы.

Стихи не пишут на заказ,
Чтобы открыть там свою душу
Нельзя вперед забрать аванс,
За то, что выверну наружу

Они идут, когда темно
В пелёнках, в вспышках вдохновений.
Они несут с собой тепло
На перепутье откровений.

Стихи не пишут на заказ,
Горящей лавою из трещин
Идущий из души намаз
Не втиснуть в рамки междометий.

Порою, ноша тяготит
А говорят, своя не тянет.
Младенец на столе лежит,
Гулит, и к свету руки тянет

• 
• 
•